#146 ∞ I fear that soon you'll reveal your dangerous mind ∞ Draven

Des sueurs froides, une folle envie d’abattre le poing quelque part, peu importe, tant qu’il parvient à évacuer toute cette rage qui consume et ronge son être. Il ne parvient pas à faire la part des choses, il regrette le temps de l’Oregon, celui où tout paraissait à peu près simple et au cours duquel il parvenait à vivre discrètement. Aujourd’hui, tout a changé et Washington qui – au départ – lui promettait un climat de vie à peu près paisible ne fait, finalement, que de l’enfoncer dans des ténèbres qu’il a longuement évité. Draven n’échappera pas à ses crises de folie, à cette impulsivité bien plus forte que lui et qui commande son corps aussi facilement qu’un marionnettiste avec son pantin. Esclave de ses pulsions, prisonnier de sa douleur et de ses souvenirs qui lui rappelle sans répit qu’il est un monstre, un homme non fréquentable et, avec le temps, il s’en est convaincu parce qu’il ne peut parler à personne de la nature qui torture son âme, sa raison ; son humanité toute entière. Le visage entre les mains, le cœur au bord des lèvres, les veines entrant dans une totale ébullition ; Draven cherche à refouler cette envie meurtrière, celle qui depuis un temps déjà lui dicte la plus mauvaise des solutions : en finir avec celui qui parvient à le rendre dans cet état. Mais ça n’apporterait rien de bon pour sa misérable vie, si ce n’est un dîner dans le meilleur des cas.

Les perles bleues du blond se lève progressivement pour venir se perdre sur des horizons qu’il est le seul à voir. Il songe à tout, mais aussi à rien, cherche un moyen de faire cesser cette pression qui le suit depuis les dires d’un homme qu’il ne supporte plus vraiment. La patience à ses limites, celle du masque qu’il se doit de tenir ne parvienne pas à être aussi solide que ce qu’il avait imaginé au départ. Draven perd pied, se lève ensuite pour prendre les clés de son véhicule qu’il rejoint aussitôt. Prendre la route dans un état tel que le sien n’est probablement pas la meilleure solution mais il se persuade qu’une réponse aux menaces doit être faite et c’est chez une femme qu’il a connu et à laquelle il avait soi-disant tenu qu’il se rend sans savoir ce qui adviendra ensuite. Il n’a rien prévu, rien choisi de faire quant à sa visite surprise chez la jeune femme seulement, il le fait et c’est peut-être déjà trop risqué comme faire part de la réception des dires du biker. Mais le 4x4 se gare dans la rue et déjà, les pas du légiste le porte jusqu’à la porte d’entrée à laquelle il vient faire retentir la sonnette ; enfilant son masque quotidien, par habitude surement. « Docteur Barnes? Quelle… surprise. » De la méfiance, de la froideur, comme toujours et tout le monde à son égard ; et il sait qu’ils n’ont pas tout à fait tort. Seulement, l’esprit instable d’un névrosé contre de la peur ne fait qu’accentuer l’envie qui l’agace et l’anime d’en finir plus rapidement avec l’objet qui inspire réticence. Il gratifie la brunette d’un sourire, celui qui trompe quiconque pose les yeux dessus, celui qui sème le doute quant à la dangerosité du personnage. Non, il ne parait pas si cruel que ça sous cet angle. « Comment puis-je vous aider ? » Demande-t-elle, au final, tandis qu’il ne peut ne fournir aucune réponse à cela. Ses mains se joignent, il joue l’embarra, la timidité, le trouble ; à merveille d’ailleurs. L’arme absolue de n’importe quel prédateur en ce monde.

« Je… Je me souviens vous avoir vu l’autre jour et je passais dans le coin. » Un mensonge de plus, il ne trahit rien si ce n’est un vide existentiel qui contraste avec les émotions qu’il se force à jouer. Il n’a pas pour habitude d’y avoir recours, il n’y prête pas attention et ignore si elles existent en lui mais il sait comment les interpréter, faire croire qu’elles subsistent encore en lui malgré l’apparence menaçante qu’il dégage. « Je dérange peut-être ? Je ne voudrais pas être de trop. » Il s’amuse, au final, avec les sentiments. Draven cherche avant tout à lui faire croire qu’elle se trompe sur son jugement envers lui, il veut qu’elle prenne confiance – même légèrement – en l’homme qu’il n’est pas mais qu’il prétend être avec une imitation sans égale. C’est en bon comédien qu’il sourit une fois encore, qu’il se recule d’un pas pour tenter de faire prôner sa bonne foi. Mais, en son for intérieur, c’est un tout autre animal qui grogne, qui tire sur la corde qui le retient de venir dévorer celle qu’il est venu voir ; sans mauvais jeu de mot lorsqu’on parle des intentions d’un cannibale. Non, il veut seulement faire passer un message, pas s’en délecter. Pas de suite. L’azur de ses yeux se concentre sur le regard de la journaliste, il fait au mieux pour que des ondes plutôt positives s’installent en elle à son égard. Ainsi, le légiste demeure à sa place mais vient tendre sa main devant lui, face à la poitrine de la jeune femme qui le maintien dans l’entrée. « Rebecca, c’est ça ? Draven. » Le loup est en forme, appâte sa proie de ses griffes pourtant bien dissimulées. Il aurait pu caresser sa joue de ces dernières qu’elle ne les aurait pas senti. Des présentations, une gêne qui doit trouver sa place dans ce genre de situation normalement. Il n’a jamais paru aussi bien que ce soir, malgré elle d’ailleurs.

Il a fui un climat de tension pour en trouver un autre, bien pire que ce qu’il aurait pu imaginer au départ. Ici, son masque ne prend pas forcément. Certaines personnes semblent se rapprocher du fait que, oui, Draven est en proie à une folie qu’il ne contient pas forcément. Cette insatiable envie de tuer, cette impulsivité beaucoup plus violente que celles qu’on peut voir au quotidien. L’inquiétude ne le réussi pas, jamais rien ne l’a réussi hormis jouer, se fondre dans la masse avec diverses mauvaises intentions. C'est dans sa nature, c’est ce qu’il est et qu’il ne peut changer ; malgré lui. Le blond n’a pas pour habitude d’être autant traqué, autant menacé pour une idée que ces personnes supposent mais sur laquelle il ne parvienne pas à poser le nom. A quoi peuvent-ils s’attendre du fils d’un psychopathe notoire ? A un gamin saint à en vomir de lumière ? Non. Loin de là. Les gênes se transmettent, celles-ci aussi visiblement. Ou alors, ce n’est qu’une question d’habitude, de caractère. Draven souffle, tente de reprendre ses esprits qui, déjà, s’estompent dans la fumée opaque et troublante que cette partie de lui crache dans l’espoir de pouvoir le faire céder. Il est bord du gouffre, si près de pouvoir rendre la monnaie de la pièce aux frayeurs qu’on lui fait depuis qu’il est arrivé. C’est tentant, probablement un peu trop. Ce pourquoi, il fait de son mieux pour ne pas poser son regard trop longtemps sur la jeune femme : ça l’aide à se canaliser, au moins un petit peu.

Finalement, il parvient à se faire patient, à rester sur ce palier, la main tendue attendant ses petits doigts pour la lui serrer. Il doit se contenir encore quelques temps, ne pas céder à tout ce qui se bouscule dans sa tête. Tantôt, il regrette d’être ici, tantôt, il s’en veut de ne pas avoir encore agit. C’est un paradoxe violent, une lutte contre ses pensées différentes qui – au final – n’aboutira à rien de bon. Draven est victime de la déchirure qui caractérise sa personne. C’est une douleur physique, morale, tortionnaire mais à laquelle il a fini par prendre gout jusqu’à ne plus la remarquer. Et dans tous les cas, le jeune homme n’a rien à perdre. Si, peut-être sa vie. Mais vaut-elle réellement le coup au vu de ce qu’elle a fait de lui avec tout son acharnement ? La question restera sans réponse, Draven n’a pas la tête à ça pour l’instant. Pas encore en tout cas. Et finalement, elle cède ; elle-aussi. Un sourire se dessine le long des lèvres du blond tandis qu’elle l’invite à entrer, il ne se fait pas prier, obéie comme un enfant bête et discipliné parce qu’il sait que ça arrangera sa manière de procéder. Ses yeux pâles se perdent sur la pièce qu’elle lui a indiqué, la cuisine, encore mieux. Il fait mine de s’y intéresser, observe un instant les moindres recoins de la pièce juste pour s’imprégner des lieux, remarquer ce qui lui serait utilisable pour faire passer le message qu’il est venu transmettre ; bien que ce ne soit pas directement à l’homme en question. Mais la signification est là, Draven lui fera comprendre, par la même occasion, qu’il sait beaucoup de chose et qu’il n’a pas peur de les utiliser à son avantage. Rebecca, ce soir, est un avantage.  « Je vous sers quelque chose? » Demande-t-elle ensuite en lui désignant une place et en s’occupant d’un potentiel café. Draven se contente d’un geste de main pour lui dire qu’il prendra ce qu’elle fait, sinon rien. Peu importe, il n’est pas là pour ça. Elle va et vient dans la cuisine, ouvre au chien qu’il n’avait pas vu jusqu’alors pour l’enfermé dehors ; encore une aide fournie sans qu’il n’ait eu à faire le moindre geste. « Vous ne m’avez toujours pas dit la raison de votre présence chez moi à une heure pareille, Docteur Barnes. Puis-je vous être utile? » Elle ne lâchera pas l’affaire, bien trop curieuse et méfiante. Elle a raison, les jambes de Draven trahisse une certaine impatience, un stresse qu’il ne parvient pas encore à refouler quant à ce qu’il s’apprête à faire.

« Je sais que ça aurait pu être quelqu’un d’autre, seulement, tu es la seule qui me soit convenue pour régler ça. » Dit-il, laissant ses paroles sous-entendre mille et une choses à la fois. Il ne bouge plus, semble être devenu une statue de glace par la lividité de son visage, cette absence d’émotion effrayante et son regard noir posé sur le sol à défaut d’être sur elle. Draven ne songe plus à rien, il est venu ici pour quelque chose de bien précis, il ne peut pas reculer désormais même si son humanité cri de grâce pour celle qu’il veut approcher.  Son souffle ne se perçoit même plus et finalement, il redresse la tête, dévoile enfin ses traits vidés de tout et sans masque. C’est ce qu’il est, un monstre froid, dès lors que cette part de violence s’assoit à côté de sa raison. Elles ne font pas bon ménage. Finalement, il se lève après avoir attendu qu’elle ne se tourne, ne serait-ce que légèrement. Son avant-bras vient la serrer contre son torse, appuyé contre sa trachée sans qu’elle ne puisse faire quoi que ce soit. Il l’entend suffoquer, persiste tout de même à la maintenir. « Gilliam, ça te parle ? » Demande-t-il en usant de ses forces pour la mobiliser contre son corps de marbre. Il ne contrôle plus rien, encore moins ses gestes ; dictés par une raison corrompu par la folie, celle qui gagne son corps aussi soudainement qu’il pourrait se mettre à pleuvoir. Draven, à cet instant, n’est qu’une enveloppe charnelle empli de rage, d’envies, de haine… mais aussi de prudence.