Rebecca ∞ In our darkest moments, when life flashes before us, we find something; Something that keeps us going. Something that pushes us.

 Childhood is a short season

Little by little, I’ve come to this point on my own. I’ve been searching my way. I lost you so early, the days went so fast. You don’t know I prayed every day. You’ll never know I tried to make you proud and to honor your name. You never told me goodbye.

Aurait-il existé dans son pauvre cœur meurtri un jour heureux? Aurait-il, un très court instant, souri dans sa misérable vie? Oui. Il existe pour chacun de nous certains moments qui nous font sourire ou rire. Ces moments de pure folie où tout semble bien aller pendant une fraction de seconde avant que tout s'effondre. Encore. Parce que la vie est ainsi. Cruellement injuste et sadiquement violente. Il avait touché le bonheur du bout des doigts, l'avait effleuré avec délicatesse comme s'il avait eu peur de le briser en mille et une miettes. Et sous ses doigts épais, le monde s'était écroulé. C'était ce à quoi il pensait chaque matin lorsque les premiers rayons du soleil pénétraient la chambre à travers les rideaux de velours cramoisi. Lorsque les brides de rêve encore heureux et doux s'évaporaient pour faire place à la dure réalité, alors que le sentiment de bien être disparaissait pour faire place à ce vide sans fond qui lui brûlait les entrailles et qui lui broyait le cœur, lui coupant ainsi le souffle. Il remua à peine dans ses draps de satin. Il resta là, dans la semi-obscurité, à écouter son propre souffle, lourd et irrégulier. Bientôt, il le savait, elle viendrait le rejoindre, demandant son petit déjeuner. Il savait qu’il ne lui dirait rien, qu’il ne la regarderait même pas. Comme chaque matin. Jamais un mot, jamais un regard. Juste l’étouffement, l’impression de suffoquer un peu plus en sa présence. Lorsque ses collègues de travail lui demandaient à qui elle ressemblait, lorsqu’on lui demandait de mettre des mots sur l’apparence de la petite fille, il ne savait que dire. Non qu’il ne trouvait pas les mots justes, pas qu’il était trop ému pour le faire. Non. Rien de cela. C’était que jamais, depuis cette nuit fatidique où son paradis s’écroula pour faire place à un enfer sans nom, il n’avait posé les yeux sur elle. Il ignorait la couleur de ses yeux, celle de ses cheveux, ou encore la pâleur de sa peau. Il sentait à peine la douceur de sa peau douce lorsqu’elle lui prenait la main, il ne connait d’elle ni son parfum, ni le son de sa voix. Parce que ce tout ce qui provenait d’elle, il ne le voyait pas, ne l’entendait pas. Il casait tout cela dans un coin de sa tête dans l’espoir qu’elle disparaisse elle aussi. Parce que tant qu’elle était là, bel et bien vivante, tant il devrait rester vivant. Respirant, souffrant un martyre sans nom. Parce qu’il lui avait promis. Parce qu’il lui avait dit qu’il s’occuperait d’elle, qu’elle ne risquerait rien. Parce que c’était seulement la dernière volonté d’une morte qui refusait de le laisser en paix, qui continuait, encore et encore, chaque nuit, de venir le hanter.

Cela faisait maintenant près d’un mois maintenant que la situation s’éternisait. Que chaque matin, alors que les rêves doux des années passées s’éclipsaient, il redoutait le moment où la porte grincerait, où il entendrait ses pas mal assurés dans la pièce. C’était l’enfant qui l’avait trouvé. Affalé dans une flaque de sang qui avait taché ses petites mains blanches, ses petites joues roses. C’était l’enfant qui avait trouvé sa mère sadiquement assassinée dans la cuisine de leur maison. Et il savait, dans son ignorance volontaire, que l’enfant aussi souffrait. Cette douleur partagée ne la rendait pourtant pas moins douloureuse.  Elle était toujours aussi vive, elle ravageait toujours autant les cicatrices qui marquaient son cœur et son âme. Et pourtant, tout au fond de lui, dans le creux de son ventre, dans le fond de son cœur, sous ses blessures terribles dues par la perte douloureuse, il l’aimait, cette enfant. Il l’aimait d’un amour inconditionnel, d’un amour éternel que rien ne pourrait étouffer. Il aimait cette petite chose qui s’approchait de lui d’un pas hésitant dans le clair-obscur, il aimait cette petite chose gracile dont il sentait le regard plané sur lui comme dans l’attente qu’il s’éveillé de son état d’automate, malheureusement ce moment ne venait pas. Il savait pourtant que s’il ne faisait rien, tout allait aller de mal en pis. Que sa petite fille ne s’en sortirait pas indemne. Il sentait déjà les séquelles de ce mutisme entre eux, de ce silence lourd de sens, de cette absence de chaleur dans le foyer. Quand il était sûr de ne pouvoir reconnaître d’elle que sa silhouette enfantine, il l’observait. Elle ne jouait pas, ne disait pas un mot. Elle était simplement assise dans un coin de la maison plongé continuellement dans le noir, ne bougeant pas, attendant sagement que la lumière revînt. Elle ne parlait plus depuis la mort, non, le meurtre, de sa mère. Un bien long mois plongé dans le noir le plus total sans personne pour faire entrer la lumière. Une lumière qui semblait morte avec sa femme, avec la mère de l’enfant. Il soupira, las. Comment faire? Comment lui expliquer? Comment briser le silence instauré? Il ne le savait pas. Comment aurait-il pu le savoir? Vivre pour elle. Exister pour elle. C’était trop dur. C’était trop lui demander. Et pourtant, dans un effort de volonté surhumain, il s’était approché d’elle. Il avait fait quelques pas avant de s’accroupir. Elle n’avait pas bronché, elle n’avait même pas bougé. Il inspira. Profondément. Ce fut comme lorsque l’on inspire après avoir tenu trop longtemps son souffle, la tête sous l’eau. L’air brûla. Il l’a sentie, descendre dans sa gorge, enflammée ses sinus pour exploser ses poumons. Sa main trembla, doucement, alors qu’il la tendit vers elle, paume vers le haut. Il resta immobile un moment. Attendit. Comme on attend le Messie. Immobile comme l’était la vie depuis un mois. Il entrouvrit les lèvres, hésita, changea d’idée maintes fois avant de se lancer à l’eau.

« Rebecca? »Voilà. C’était fait. Le silence lourd et étouffant des trente et un  jours précédant était brisé. On pouvait en sentir les fragments coupant dans l’air, comme si ce n’était pas seulement un silence de plomb, mais de la glace ou du verre, coupant et tranchant, qui allait les fracasser tout les deux. Qui allait les couper, jusqu'à ce qu’on ne puisse en sortir indemne. Sans doute aurait-il fait mieux d'éviter de briser le silence qui les avait étouffés. Jamais il n'aurait cru que la situation pouvait être pire. Puisqu'au moment où il avait posé les yeux sur elle, captant son regard azure pour la première fois depuis des jours, il cru brûler sur place. Elle était si belle, elle lui ressemblait tellement... Et il la haïssait tellement pour cela. Dans le clair-obscur, ses prunelles captaient la faible lumière, mais elles ne brillaient pas comme elles le devraient. Dans ce monde de ténèbres, elle était une perle de pureté délicate qu'il ne fallait pas tacher. Et pourtant. Pourtant, c'était tout ce qu'il voulait. La tacher, la salir. La faire souffrir comme il souffrait. Mais pendant des jours et des jours, il ne fit rien. Il se contenta de la regarder, avec un sourire presque paternel. La réalité était qu’il hésitait. Parce que lui faire payer serait sans doute comme s’il brisait sa promesse faite à la défunte. Il y avait cette partie de son âme qui lui hurlait qu’il n’avait pas le droit de blâmer l’enfant pour son impuissance. Elle n’était que ça. Une petite fille. Et elle n’avait rien fait. Qu’aurait-elle pu faire? Lui-même n’avait pas pu sauver sa femme. En brisant le silence lourd de sens, il avait décidé d’atténuer sa douleur dans l’alcool. Il la noyait littéralement en fait. Et lorsqu'il était ivre, le visage de la petite fille se déformait. Elle n'était plus l'angelot qu'elle semblait être sous l'effet de la boisson ambrée. Lorsqu'il buvait, les cheveux bruns de l'enfant se changeaient en flammes, sa peau pâle devenait os et brûlure, ses yeux bleus n'étaient rien d'autre que deux cratères vides et noirs. Elle n'était plus l'enfant aux joues rondes et au visage angélique. Bien entendu, il ne la frappait pas, il ne la martyrisait pas. Jamais il n’aurait levé la main sur elle. Mais il lui arrivait de lui hurler dessus comme si elle n’était rien. Il l’enfermait dans sa chambre sans possibilité de s’échapper, pendant des heures et des heures. Il l’a laissait pleurer, hurler. Rongé par les remords. Et par-dessus tout, il était persuadé qu’elle ne pouvait pas lui en vouloir.  Il semblait prendre plaisir à l’entendre crier pour sortir de sa chambre, à cogner dans la porte de sa chambre sinistre pour en sortir. La douce réalité était qu’en fait, il n’en prenait aucun plaisir. Il répétait doucement, comme une ritournelle interminable, que ce qu’il faisait était pour le bien de l’enfant, que jamais il ne ferait ça pour aucune autre raison que pour son bien. Il se disait qu’il devait lui apprendre ce que c’était d’être une battante. Qu’elle devait être assez forte pour sortir seule de cette chambre, qu’elle n’arriverait à rien s’il la laissait sortir… Jamais il n’aurait cru qu’elle aurait voulu autre chose de lui. La situation dura quelques jours. Puis, il l’envoya au loin. Chez la mère de cette femme qu’il ne verrait plus jamais.

I’m wondering why I still fight in this life

— « Ma vie est un drame. Long et interminable. Sans porte de secours ou de fenêtre ouverte. Je m’y sens seule, comme dans un monde trop grand pour moi, toute petite. Si petite. Le monde tourne et ne semble pas vouloir s’arrêter. Inconscient qu’il m’entraîne à ma perte sans pouvoir prendre pied. Ma vie est un gâchis aux couleurs texturées et opalescentes dont les traces de peintures faites de mes doigts graciles sont lavées de larmes. D’aussi loin que je me souvienne, je voulais fuir. Parce que je n’étais pas assez forte pour faire face au monde. Parce que j’étais trop faible pour dire adieu. Fuir, c’était la solution parfaite. »

La mélodie de la pluie est un réconfort étrange, comme les vieilles chansons d’amour que l’on passe encore et encore à la radio, inlassablement, comme si ces  vieilles chansons nous rappelaient les moments magiques avec l’être aimer, tout en éveillant les souvenirs douloureux de jours meilleurs. La pluie tambourinait contre la carrosserie de la voiture, comme pour nous rappeler sa présence, elle, déesse de la nostalgie. Et comme une suite de larmes qui s’échappe du barrage des paupières closes, elle s’écrase sur le sol déjà détrempé de ce paysage sans artifice, peinture texturée de vert et de gris. L’habitacle de la voiture était comme un bouclier contre le monde extérieur où l’eau qui tombait du ciel n’était qu’une mélodie cassante sur la peinture lustrée. Un bouclier contre les sentiments qui faisaient rage en elle. Le paysage monotone défilait depuis des heures maintenant. Elle avait besoin d’une échappatoire, d’un endroit pour penser, pour respirer, à nouveau. C’était fini. Pour de bon maintenant. À jamais. Elle n’avait plus besoin de chercher, elle n’avait plus  besoin d’avoir peur. Peur qu’il revient pour elle. Peur que sa mère n’ait jamais la justice qu’elle mérite. C’était fini. Juste fini. « Je l’ai trouvé, Becca. Le meurtrier de ta mère. Je l’ai trouvé.  »  Il était derrière les barreaux, à payer pour la vie qu’il avait enlevée. Il payait de sa liberté. Et pourtant, alors qu’elle pouvait se remettre à vivre normalement, à respirer sans suffoquer. Elle avait simplement paniqué. L’air se faisait plus rare dans ses poumons, les larmes lui montant aux yeux alors que l’oxygène se faisait plus rare dans son sang. La douleur brûlant ses poumons, lancinante, assassine. Elle avait vu l’incompréhension dans les yeux de son amie, derrière la peur qu’entraînaient souvent ses crises incontrôlables. Pourquoi paniquait-elle alors que tout venait de s’arranger? Alors que l’homme qui l’avait privé d’une vie de famille normale payait dans une cellule? Tout cela n’avait aucune importance aux yeux de Rebecca à ce moment précis. Elle revoyait avec une clarté désarmante de la scène qui s’était jouée devant ses yeux des années. Elle revoyait cette journée ensoleillée du mois de juin, cette première journée des vacances d’été. Le soleil brillait de mille feux, se reflétant avec paresse sur l’eau de la piscine dans laquelle elle jouait depuis un bon moment déjà, s’amusant à lancer de l’eau à Moogli, le berger allemand de la famille.  Elle se souvenait d’avoir relever les yeux vers la maison entre deux jappements joyeux pour croiser le regard de sa mère à travers la baie vitrée, lui souriant de ce sourire troué qui était le sien depuis quelques jours.


Tout était normal. C’était une belle journée. C’était un moment joyeux. Mais non. Non. Ce serait ce jour-là qui marquerait à tout jamais la vie de la fillette. Ce jour-là deviendrait son pire cauchemar. Ce serait le début de la vie idyllique qu’elle avait depuis sa naissance. Il n’y avait pas que la silhouette de sa mère dans la maison. Il y en avait une autre, plus grande, plus forte. Une silhouette qui n’appartenait pas à son monde. C’était le démon caché sous une cagoule. C’était  Capitaine Crochet enfonçant son crochet d’acier dans la chaire de Peter Pan devant les yeux effarés de Wendy. Une fois. Deux fois. Trois fois. Jusqu’à ce que le corps tombe lourdement sur le sol. Et elle resta là. Les yeux rivés sur la fenêtre, ses doigts fripés agrippés au collier de Moogli comme s’il pouvait la réveillé de ce cauchemar.  « Je l’ai trouvé, Becca. »  Les paroles de Genesis allaient et venaient dans son esprit brumeux. Oui, elle l’avait trouvé. Mais elle, elle venait de perdre la raison pour laquelle elle se battait depuis des années, la raison pourquoi elle avait fait ces études, pourquoi elle était là aujourd’hui. Que ferait-elle maintenant? Avancé. La réponse semble si évidente, mais si inaccessible à la fois. Devait-elle se réjouir? Sourire et mordre dans la vie à pleines dents comme si rien ne s’était passé? Comme si ce chapitre de sa vie était clos? Faire comme ces gens qu’elle croise dans la rue tous les jours, ceux qui font comme si la vie était belle et sans soucis. Cette vie-là, elle la rejette de toutes ses forces, se débattant contre les mains d’aciers de cet univers qui la garderait forcément coincée dans sa ronde infernale vers le néant. Elle a soudainement envie de rire, envie de pleurer, envie de hurler, mais si elle hurle, elle sait que personne ne l’entendra, trop assourdi par leurs propres hurlements. Une main chaude se posa sur son épaule, légère et rassurante à la fois, l’obligeant à lever les yeux vers la jeune femme qui s’était doucement rapproché d’elle. Elle avait oublié  sa présence. Comme on oublie les paroles d’une chanson. Les traits de son amie étaient flous, elle se sentait perdre pied, ses doigts agrippant plus durement le plan de travail devant elle. « Respire, Becca. Tout ira bien. Tout va bien, maintenant.» Et dès que l’air s’infiltra de nouveau dans ses poumons, elle claqua la porte, attrapant les clés de sa voiture. Elle avait besoin d’air… elle avait besoin de solitude…. Elle accueillit la pluie avec un plaisir mesquin, écoutant la musique qu’elle faisait contre l’habitacle…

         

Happy tears fade fast. Sad tears tend to last.

“We fell in love, despite our differences, and once we did, something rare and beautiful was created. For me, love like that has only happened once, and that's why every minute we spent together has been seared in my memory. I'll never forget a single moment of it.”

 
L’amour n’est pas une quelconque arme que l’on peut brandir, l’amour ne vainc pas. Il ne l’a jamais fait. L’amour est une guerre, dure et impitoyable. Il fait des victimes, arrache des vies, démolit des certitudes. Il ébranle les murs les plus solidement bâtis, heurte les cœurs les plus révoltés, piétine la plus grande des fiertés. Sans un mot, sans un geste. Il fait de nous les fantômes de ceux que nous avions l’habitude d’être, marque la chair et l’âme au fer rouge, marque le corps de sa présence destructrice. Toutes ces histoires d’amour, ces tragédies écrites sur de vieux parchemins usés ne sont-elles pas là pour nous rappeler la cruauté de ce meurtrier camouflé? Combien de fois devons-nous tomber pour apprendre à ne plus nous relever? Devait-on réellement frôler la guerre, toucher le tourment du bout des doigts pour comprendre que ce sentiment ne peut être positif? Car même lorsqu’il est clément, il détruit. Il fait naître des sourires et des étoiles au fond des yeux, lâche de papillons au creux de l’estomac et le monde n’a plus de sens. Puis on est tellement noyé par ce sentiment qu’on ne peut plus s’en sortir. On aime tellement que ça nous brûle, nous consume et nous nous perdons pour ne plus être que ce que l’autre veut que l’on soit. Fantômes de nous-mêmes, âmes errantes et incomplètes par amour, incapables de se sauver elles-mêmes de cette roue infernale que l’on appelle le bonheur. Le monde a soudainement une raison de tourner encore et encore. Du moins, le croit-on. On dit que l’homme est intelligent, qu’il est évolué. On parle de lui comme la créature au sommet de la chaîne alimentaire, prédateurs parmi les prédateurs, mais l’homme est faible, pitoyable dans sa quête d’amour. Il est le seul animal de la planète à ressentir de l’amour, le seul assez stupide pour se laisser détruire par un simple sentiment. Un chat ne peut aimer. Il est libre de sa personne. Aimer, c’est se donner à quelqu’un d’autre, ne plus s’appartenir, ne plus être pour nous, mais pour l’autre.


Elle était cette idiote. Celle qui n’avait pas pu s’empêcher de tomber dans les filets de ce sentiment incontrôlable, celle qui avait mis son cœur dans une boîte dont seul lui avait la clé et que personne ne pourrait jamais ouvrir même avec toute sa bonne volonté. Elle s’était prise au piège de ses yeux, elle avait fondu pour une simple caresse, elle se serait damnée pour qu’il pose ses lèvres sur les siennes une dernière fois. Elle était la preuve vivante que l’humain était le plus pitoyable des créatures. Elle était un daim coincé dans les phares trop brillants d’une voiture et dont le destin tragique était de se faire heurté par la bête de taule. Tétanisée, elle ne pouvait que regarder son monde, sa vie, son être se liquider sans pouvoir y changer quoi que ce soit. Elle était cette créature pitoyable dont l’instinct ne faisait pas le poids contre les lois d’un jeu sans règles. Elle l’aurait laissé lui faire mal, elle l’aurait laissé la détruire, la brûler sur place sans même broncher. Lui. Cet homme aux yeux d’un bleu si pur.  Parce qu’aimer c’est de choisir quelqu’un et de lui donner tous les droits sur soi. Pendant un instant, une fraction de seconde, elle aurait voulu pouvoir le mettre à l’écart, mettre son cœur sur la glace et le haïr. Le détester au même point qu’elle pouvait l’aimer. Elle aurait aimé que d’un mot prononcé elle puisse reprendre son souffle et s’éloigner de ses yeux orageux. Elle aurait aimé pouvoir laisser éclater sa rage contre lui, sans avoir peur de l’éloigner davantage d’elle, mais c’était impossible. C’était comme de demander au ciel de changer de couleur, c’était comme retenir sa respiration sous l’eau indéfiniment sans en souffrir. Sans pouvoir s’en empêcher, elle se laissa flotter dans ses yeux orageux, captant les nuages de tristesse qui y flottaient, anticipant les vagues de mépris qui tordraient son cœur jusqu’à  ce que l’air quitte ses poumons, jusqu’à ce que ça fasse mal.

« Je suis désolé Becca. C’est fini. Toi et moi. Ça ne peut pas continuer, pas comme ça. »  Sa respiration hachée et désordonnée lui parvenait se mêlant au battement chaotique de son cœur qui semblait vouloir quitter sa poitrine et se superposait au raffut bordélique de son sang martelant dans ses tempes. Elle l’observait sans le voir, trop obnubilée par ce ramdam, par cette douleur dévorante,  pour faire attention à lui. Son esprit voguait déjà à des années lumières lorsque les choses lui semblaient si faciles entre eux, quand la vie était douce sans être rose, quand elle avait encore une raison de sourire. Il avait été sa bouée de sauvetage contre ce monde cruel, il avait été source de réconfort et chaleur. Aujourd’hui, il était douleur et cri, pleurs et trahison. Il était la raison pour les larmes brûlantes roulaient sur ses joues, pourquoi les sanglots la secouaient durement.  Il était la raison pour laquelle son cœur se fracassait en mille et un morceaux contre la tempête qui faisait rage dans son être. Elle ne lutta même pas contre les larmes, elle n’en avait pas la force, pas le courage. Elle n’en avait que faire. Elle ouvrit la bouche, tâcha de le retenir, avec force et désespoir, elle tâcha de trouver les mots pour calmer la tempête. Ce n’était même pas une dispute. Il n’y en avait jamais eu entre eux. Ce n’était même pas un désaccord. C’était une exécution. Et c’était son cœur qui allait mourir ce soir. C’était son âme qui allait être encore une fois ébréchée, malmenée. « Il y a quelqu’un d’autre. Hanna. Son nom est Hanna. Je l’aime. »  Impuissante, elle le regarda lui tourner le dos, partir. La laissant là, pleurant chaque larme qu’elle retenait depuis des années. Il ne reviendrait pas. Elle le savait. Elle l’a toujours su. Elle avait été idiote. Idiote de lui donner son cœur sans réserve. Idiote d’avoir cru qu’elle, la petite fille brisée, pouvait avoir quelque chose semblable à de l’amour. Non, l’amour ne conquit pas.

 How long can you hold your breath?

— « Ma vie est un drame. Long et interminable. Sans porte de secours ou de fenêtre ouverte. Je m’y sens seule, comme dans un monde trop grand pour moi, toute petite. Si petite. Le monde tourne et ne semble pas vouloir s’arrêter. Inconscient qu’il m’entraîne à ma perte sans pouvoir prendre pied. Ma vie est un gâchis aux couleurs texturées et opalescentes dont les traces de peintures faites de mes doigts graciles sont lavées de larmes. D’aussi loin que je me souvienne, je voulais fuir. Parce que je n’étais pas assez forte pour faire face au monde. Parce que j’étais trop faible pour dire adieu. Fuir, c’était la solution parfaite. »

Le destin à ces drôles de chemins qui nous entraîne partout, sauf là où on voulait aller. Jamais elle n’aurait cru à une réussite aussi fulgurante dans sa carrière. Jamais elle n’aurait cru que ce serait la seule sphère de sa vie qu’elle n’a pas massacrée. C’était tout ce qu’elle avait dans la vie. Elle qui avait vu son cœur être piétiné des centaines de fois, elle qui continuait à avancer malgré tout, ignorant les bouts de verre qui écorchaient sa peau à chaque pas. Elle n’avait pas l’impression d’avoir travaillé si dur pour en arrivée là, sans doute parce qu’au final, elle n’avait eu que ça pour survivre. Elle s’était jetée corps et âme dans son travail. Ça avait été sa porte de sortie. La raison pour laquelle elle respirait encore. Ses yeux d’un bleu étonnant restaient figés sur le bout de papier qu’elle tenait entre ses mains. Une offre d’emploi. Une offre d’emploi au salaire faramineux, ça s’était certain. Ces types la voulaient vraiment dans leur équipe, ils voulaient faire d’elle la tête d’affiche de leur rubrique criminelle. Elle avait été major de sa promotion, son parcours était sans faute. Du moins, c’était ce qui était écrit sur ces papiers qu’elle tenait entre ses doigts. Elle avait quitté Washington des années plutôt. Elle avait quitté cette ville à cause d’un cœur brisé, parce qu’elle ne pouvait pas risquer de croiser cet homme main dans la main avec sa Junkie, elle ne pouvait supporter les voir s’embrasser à pleine bouche. L’idée d’y songer lui donnait la nausée. Ça lui donnait envie de vomir. « Becca, tu es là?» La jeune fille releva les yeux vers le petit mobile disposé sur la table. La voix de sa meilleure amie lui parvenait en sourdine par les haut-parleurs, comme si elle parlait à travers un tunnel. « Oui.» Malgré les kilomètres qui séparaient San Francisco de Washington, elle pouvait entendre le sourire de son amie dans sa voix, elle pouvait imaginer sans mal son expression. « Tu reviens quand?» Elle laissa les papiers tomber sur la table, passant ses mains dans ses cheveux, les ébouriffant davantage. Elle ne savait pas si elle avait envie de revenir dans cette ville où elle avait passé la majorité de sa vie. Elle ne savait pas si elle était suffisamment solide pour y remettre les pieds, de revoir ces endroits qui avaient tant compté dans sa vie. Pourtant, Genesis, elle, semblait convaincue de la chose. Elle ne lui demandait pas si elle revenait, elle lui demandait quand elle allait le faire. Comme si elle savait que Rebecca ne pouvait pas fuir toute sa vie. Ce n’était pas faute d’essayer, cependant. Si elle s’écoutait, la jeune femme resterait dans la grande ville du Golden Gate Bridge. Parce que c’était plus facile, moins douloureux. Malgré ce que pouvait penser Genesis, elle n’était pas forte, elle n’était pas solide, elle ne faisait que le prétendre. Elle soupira, jetant un coup d’œil sur le billet d’avion posé également sur la table. « Demain. Je reviens demain.» Demain, elle quitterait ce micro-univers qu’elle avait considéré comme chez elle pendant près de  six ans. Non que cela allait lui manquer parce qu’ici, elle savait qu’elle était seule. Que si elle criait, personne ne l’entendrait. Si elle pleurait, personne ne viendrait la consoler, si elle tombait, personne n’était là pour la rattraper. Elle était seule au monde et le monde l’avait abandonné. C’était ça, San Francisco. Cette ville qui avait été la sienne depuis des années. Depuis si longtemps qu’elle avait fini par en connaître chaque recoin, à vivre à ce rythme effréné. Cette ville, elle avait été son refuge pendant si longtemps, et maintenant, elle allait lui tourner le dos.  Demain, lorsque l’avion se posera, elle sera de nouveau à la maison. Parce que la maison, c’est là où sont nos êtres chers. Demain, elle recommencera à zéro. Avec de nouvelles peurs, de nouveaux buts, de nouvelles larmes… Mais tout cela, c’était demain.